Page 84 - Wir Steine

NIOBE

Und sie erstarrte vor Gram über den Verlust ihrer Liebsten.
Ihr regt kein Lüftchen die Haare mehr und blutlos wird und marmorbleich das Gesicht;
über traurigen Wangen steht unbewegt das Auge, nichts Lebendes bleibt in dem Bildnis.
Dort hoch auf dem Berge gewurzelt steht sie;
stets in Tränen zerfließt
noch jetzt der Marmor.

Ovid – Metamorphosen

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